Entre Franco y Chauchescu

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Trabajo con Ramona, una camarera de Rumanía, país éste en el que aún mantienen aquellos nombres latinos con los que nos bautizaban nuestros abuelos, y aún padres. Pero los más modernos, los padres de La Guerra de las Galaxias, leyeron que aquellos nombres podían traumatizar a sus pequeñuelos tanto como darles un azote; y los cambiaron por Kevin y Arnold, y Jonathan y Christian, que ahora viven en plena crisis de identidad.
 
Contando nuestras aventuras adolescentes, Ramona se quejaba de haber vivido aquella etapa en plena era Chauchescu. Significaba, para una chica de dieciocho años, tener que regresar a casa antes de medianoche, como en un relato de terror de los Carpatos, por ser perseguida por la Securitate del represivo estado comunista. Tenían terminantemente prohibido beber alcohol; sus juergas se limitaban a comer pipas Facundo sentados en la plaza.
 
Ramona quería entender que en la España franquista había ocurrido lo mismo. «Yo sólo viví tres años de franquismo, un tiempo demasiado breve para aventurarme a analizar nada», dije. «Pero por lo que sé y me han contado, tengo la sensación de que si Franco nos hubiera despojado de la consagrada juerga española, a los dos meses lo habríamos colgado por los huevos de una higuera».
 
Qué lástima, reflexiono. Qué lástima que en los países en donde hubiéramos necesitado una represión comunista «a lo europa del este», y así motivarnos para asaltar a cuchillo el palacio de El Pardo, nos tocara un militarón comprensivo con el abuso de la cazalla.

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